Le tungstène du lampadaire aveugle le trottoir blafard. Il ne fait pas tout à fait nuit. Pourquoi retourner dans ce quartier ? Parce que je n’ai pas de regrets. C’est un quartier comme un autre. Un endroit que j’aime bien, finalement.
Je m’arrête machinalement devant ce bar qui nous connaissait ensemble. Par la vitre fumée j’aperçois un couple qui s’observe. J’imagine que nous leur ressemblions. La femme pose sa main sur celle de l’homme. Il ne la retire pas. Ils se regardent. Ils se parlent doucement. Je repense à ces fou-rires échangés ici. Ces cris. Ces larmes aussi. A mon regard bleu qui calmait ses tempêtes.

Tellement de choses se sont passées ici. Comment se peut-il que je sois nostalgique d’un temps où les larmes coulaient autant que les rires ? La passion sans doute. D’avoir autant compté, d’avoir vu l’amour dans ses yeux secs, d’avoir mis à jour des blessures si profondes, d’avoir ouvert la boite de pandore, d’avoir vu ce qu’on ne voit pas, puis s’en être allé. Ni par désamour ni par ennui, mais par volonté de la rendre heureuse.

Même si je n’ai pas l’intention de rejouer le film des amants du pont de Neuilly, j’y repense toujours avec un sourire . Un goût d’inachevé peut-être aussi. Que penser d’une femme pour qui j’aurais tant compté qui finalement ne m’aura pas choisi ?

Le barman m’aperçoit et me fait un signe. Il me reconnait. Je sais que si j’entrais il me demanderait où est madame.

Je n’entrerai pas.